А чо мудрствовать лукаво. Никогда не скрывал от спецслужб свои изобретения. Всё равно спиздят и не заплатят. Пусть пользуются. Вдруг зачтёцо завтра в казематах.
Легко и просто – разные понятия в поэзии. Ты пишешь легко, а я – нет. Т.е., не пишу никак. Фиксирую импульс. Внезапно йобнула строка, и понеслось, когда я просто шёл к бассейну окунуцо. Вернулся, записал вот эту мысль. В стихах. Ну, в смысле в ритме, в стиле. Ебануцо!!!
)))))
Жаль, что ты меня воочию не видел. Я же говорю только стихами. Не знаю, как этот недуг называецо, но у нас только санитары и могут меня унять рифмованными баснями. Всех посадил на эту фишку.
Ты меня абэтом спрашиваешь? Я до сих пор в шоке, как они ваще в космос вылетели.
Помнишь древний анек про супер-самолет. Где дискотеки, рестораны, аквапарки на разных уровнях. Сокращаю.
— А теперь, пристегнитесь. Попробуем, со всей этой хуйнёй, взлететь.
))))
Что значит осознал ОСНОВЫ ОСНОВ? Когда ты приехал ко мне на своём тракторе, вокруг меня, вместо амуров, порхали, аки ангелы, пингвины. И ничего больше не было. Ни тьмы, ни света. Только — я, пингвины, ты, и трактор. Где ты его взял, ещё вопрос?
Честно говоря, это старая фишка младшего сына.
Ехали мы однажды на поезде, (тогда ещё могли себе позволить), и он отгадывал детский кроссворд. Ему лет 5 было. В кроссворде — начало, надо закончить.
Пинг — … (и 4 клетки). Понг (правильный ответ). ВИНН, — тщательно выводит детёнышь.
Меня тогда разорвало от хохота. )))))
Никогда бы в жизни сам не додумался.
Вот, вспомнилось.
Как убить больше людей, наверное.
СССР, любимый тобой и Бесовитовым, угрохали все деньги на войну с натой. Ща — пуй. И чё?
В цивилизованном мире все военные заводы – конверсионные. В мирное время выпускают кока-колу, а во время войны – бомбы. (утрировано))))
В совке, когда началось разоружение, ни один военный завод не смог перейти на мирный лад. Специалистов уволили. Заводы закрыли. Люди разбежались. Моногорода превратились в развалины. Ещё Берия их строил. Пуй начал войну, а бомбы делать негде. И некому.
Ахуеть прогресс.
Или ты о ваще прогрессе говоришь? Делай сноски. Не мешай носки и тапки.
Пасиба, добрый человег. А то я метаюсь в непонятках: Как жить? Где тот, кто укажет куда двигацо дальше? И, О! Вот он выход!!!
Где ты раньше был, Спаситель?!!!
(Упал в преклонении)
Унёс пока опасную бритву, мыло и веревку. Люстру повесил на место. Табурет вернул на кухню.
Песать в стол. Хм. Он у меня уже весь изрезан стихами. С двух сторон. И на торцах. Что делать?
Какая масква? Это по всей России повсеместно. У кого ещё остался аналитический склад ума, давно не отожествляют маскву с остальным гос-вом. Heaven and Hell. И когда эта система рухнет, маскве придёцо туго.
Не помню. Каюсь. Видать, раньше у меня было больше полушарий мозга. Куда делись? А четыре уже не справляюцо с информацией. Каг люди живут с двумя? Или Бесовитов. У него в голове ваще уцененный шкалик мозга с распродажи в Светофоре.
Падзонтеком иво жына. Колобова. (фамилие такое).
Вроде давал уже эту фишку. Но, так, протереть микросхемы.
Приезжают вывантеевку спецлюди. Сидим на кухне, разговариваем. Я — разговариваю, а Валера, чуть в стороне за столом, что-то пишет серьезное. Может Бхават-Гиту осмысливал. Они тада на ней сидели. Было модным. Не знаю. Заходит Ирка, и говорит:
— Валера, чё ты всякую фигню пишешь. Напиши мне про любовь. Только без мата.
И вышла.
Ну, это всё мы краем уха, сидим дальше чёта трём. Вдруг слышим, Валера хихикает. Поворачиваемся, а он худющий был по жизни, плюс вегетарианец, сидит с ногами на стуле, держит ПинБук и сам себе смеёцо. Написал про любовь без мата:
Меня органически выворачивает от вокала Роуза, но раин – это шедевр. Да.
И та композиция красивая. Но я там не про музыку, а про чувака. Мне так же было пиздато!!! Редко бывает такое воодушевленное. Обычно – кака бычно. Ништяк, и фсё.
И свой афтограф помню. Но …
Мало того, что я из бедной семьи, живём ещё беднее: у меня нет даже в халупе стены между кухней и комнатой. Дорогое удовольствие.
Пракниги:
Я же их и писал, чтобы что-то читать. Кроме Мухи-Цекотухи. И ты на них вырос. И Ленин с Троцким. Про семейство Дюма, ваще, молчу. Раскрыв рты сидели, когда я приезжал с викингами.
К вальяжным отношусь так: Выехал – езжай.
А то, выпрыгивает перед носом, я резко торможу, а он – вальяжен. А я ссать хочу, тороплюсь. Нахуя мне этот пассажир спереди?
И мастерство надо поддерживать. Ща иногда на расслабоне садишься в машину, даже за руль неахота брацо. Едь сама, машина, йоптыть. Дорогу покажу.
Но только тронулся, от неё включаюца все внутренние функции, эмоции. Теперь не ты в машине, и не она на тебе, — вы едины. Вот в чём кайф!
))))
Дир, Юм Адонаич. Ты попутал все рамсы с аффтором, приключениями, солдатиками, фантастикой, включая научную. Всё, что написано выше, ниже, это – гон. Меня иногда прёт, и я пишу всякую хуйню. Так исторически сложилось. Это не моя вина. Я там ваще не причём. Несёт и всё. Времяпровождение.
С подробными изысками – в NASA, где будешь доказывать, что всё, что написал Говард Уткин – правда. Тебе поверят. Я договорился.
Это глубоко философско-риторический вопрос. Мы много обсуждали эту тему. И у меня есть ст на этот счёт. Но, фкрацэ. Есть ПОЭТЫ. Это без преувеличения. А есть ПАэты, которые пишут, или думают, что пишут … здесь должно быть слово «стихи» … нихуя … ИСТОРИЧЕСКИЕ буквосочетания. Они могут один катрен писать неделю, черкая и не спя ночами. Это не просто. В итоге всё равно получается ст. Что я могу написать три разных, не выкурив одной сигареты. Но они их носят на груди, целуют, восхищаюца собой. Публикуют. Читают в концертных залах библиотек или на сцене сельских клубов.
Для них, это целый отрезок жизни. Получилось!!! Вот это – произведение!!!
Я не знаю, и не помню ни одного своего ст. Намедни занесло к Зэфоксу, поржал немного. )))
Кста, в начальные времена сру, люди часто писали, что моя поэзия их буквально вынимала из депрессии. Тогда я купил себе в Госхране корону, в которой ходил и хожу. И сплю в ней. И не снимаю. В ней подстригаюсь и бреюсь. Нахуя покупал?
Но я не написал ни одного произведения, которым мог бы гордицо. Патамушто никогда не писал, сочиняя.
)))))
Термин «ст» — не мой. Я его давно вежливо выклянчил у одной еврейской милой поэтессы.
)))))
Жаль, что ты меня воочию не видел. Я же говорю только стихами. Не знаю, как этот недуг называецо, но у нас только санитары и могут меня унять рифмованными баснями. Всех посадил на эту фишку.
))))
)))
Помнишь древний анек про супер-самолет. Где дискотеки, рестораны, аквапарки на разных уровнях. Сокращаю.
— А теперь, пристегнитесь. Попробуем, со всей этой хуйнёй, взлететь.
))))
Что значит осознал ОСНОВЫ ОСНОВ? Когда ты приехал ко мне на своём тракторе, вокруг меня, вместо амуров, порхали, аки ангелы, пингвины. И ничего больше не было. Ни тьмы, ни света. Только — я, пингвины, ты, и трактор. Где ты его взял, ещё вопрос?
)))))
Ехали мы однажды на поезде, (тогда ещё могли себе позволить), и он отгадывал детский кроссворд. Ему лет 5 было. В кроссворде — начало, надо закончить.
Пинг — … (и 4 клетки). Понг (правильный ответ). ВИНН, — тщательно выводит детёнышь.
Меня тогда разорвало от хохота. )))))
Никогда бы в жизни сам не додумался.
Вот, вспомнилось.
))))
СССР, любимый тобой и Бесовитовым, угрохали все деньги на войну с натой. Ща — пуй. И чё?
В цивилизованном мире все военные заводы – конверсионные. В мирное время выпускают кока-колу, а во время войны – бомбы. (утрировано))))
В совке, когда началось разоружение, ни один военный завод не смог перейти на мирный лад. Специалистов уволили. Заводы закрыли. Люди разбежались. Моногорода превратились в развалины. Ещё Берия их строил. Пуй начал войну, а бомбы делать негде. И некому.
Ахуеть прогресс.
Или ты о ваще прогрессе говоришь? Делай сноски. Не мешай носки и тапки.
)))))
Где ты раньше был, Спаситель?!!!
(Упал в преклонении)
Унёс пока опасную бритву, мыло и веревку. Люстру повесил на место. Табурет вернул на кухню.
Песать в стол. Хм. Он у меня уже весь изрезан стихами. С двух сторон. И на торцах. Что делать?
Накидывай, давай, идей. Спасай меня.
)))))
))))
Вроде давал уже эту фишку. Но, так, протереть микросхемы.
Приезжают вывантеевку спецлюди. Сидим на кухне, разговариваем. Я — разговариваю, а Валера, чуть в стороне за столом, что-то пишет серьезное. Может Бхават-Гиту осмысливал. Они тада на ней сидели. Было модным. Не знаю. Заходит Ирка, и говорит:
— Валера, чё ты всякую фигню пишешь. Напиши мне про любовь. Только без мата.
И вышла.
Ну, это всё мы краем уха, сидим дальше чёта трём. Вдруг слышим, Валера хихикает. Поворачиваемся, а он худющий был по жизни, плюс вегетарианец, сидит с ногами на стуле, держит ПинБук и сам себе смеёцо. Написал про любовь без мата:
)))))
И та композиция красивая. Но я там не про музыку, а про чувака. Мне так же было пиздато!!! Редко бывает такое воодушевленное. Обычно – кака бычно. Ништяк, и фсё.
)))))
ya.ru/video/preview/10618585308668629111
Мало того, что я из бедной семьи, живём ещё беднее: у меня нет даже в халупе стены между кухней и комнатой. Дорогое удовольствие.
Пракниги:
Я же их и писал, чтобы что-то читать. Кроме Мухи-Цекотухи. И ты на них вырос. И Ленин с Троцким. Про семейство Дюма, ваще, молчу. Раскрыв рты сидели, когда я приезжал с викингами.
))))
(разводит руками)
К вальяжным отношусь так: Выехал – езжай.
А то, выпрыгивает перед носом, я резко торможу, а он – вальяжен. А я ссать хочу, тороплюсь. Нахуя мне этот пассажир спереди?
И мастерство надо поддерживать. Ща иногда на расслабоне садишься в машину, даже за руль неахота брацо. Едь сама, машина, йоптыть. Дорогу покажу.
Но только тронулся, от неё включаюца все внутренние функции, эмоции. Теперь не ты в машине, и не она на тебе, — вы едины. Вот в чём кайф!
))))
С подробными изысками – в NASA, где будешь доказывать, что всё, что написал Говард Уткин – правда. Тебе поверят. Я договорился.
))))
))))
)))))
)))
ОО – глаза мои.
Это глубоко философско-риторический вопрос. Мы много обсуждали эту тему. И у меня есть ст на этот счёт. Но, фкрацэ. Есть ПОЭТЫ. Это без преувеличения. А есть ПАэты, которые пишут, или думают, что пишут … здесь должно быть слово «стихи» … нихуя … ИСТОРИЧЕСКИЕ буквосочетания. Они могут один катрен писать неделю, черкая и не спя ночами. Это не просто. В итоге всё равно получается ст. Что я могу написать три разных, не выкурив одной сигареты. Но они их носят на груди, целуют, восхищаюца собой. Публикуют. Читают в концертных залах библиотек или на сцене сельских клубов.
Для них, это целый отрезок жизни. Получилось!!! Вот это – произведение!!!
Я не знаю, и не помню ни одного своего ст. Намедни занесло к Зэфоксу, поржал немного. )))
Кста, в начальные времена сру, люди часто писали, что моя поэзия их буквально вынимала из депрессии. Тогда я купил себе в Госхране корону, в которой ходил и хожу. И сплю в ней. И не снимаю. В ней подстригаюсь и бреюсь. Нахуя покупал?
Но я не написал ни одного произведения, которым мог бы гордицо. Патамушто никогда не писал, сочиняя.
)))))
Термин «ст» — не мой. Я его давно вежливо выклянчил у одной еврейской милой поэтессы.
)))))