JB-700. 4. Он ещё себе понадобиться.

(начало выше)



Обновленный Missile просто рвал пространство. Улыбка не сходила с лица штурмана:
— Кэп, я честно не ожидал такой прошивки.
— Что всё так замечательно и нет претензий?
— Претензий? – Гасли водил руками над панелью управления. – Я думал, они антеннки поправят там, дыры залатают, а они … а они …
Его восхищению не было предела:
— Ты хоть оценил анти-метеоритное покрытие?
— Конечно. Мне Вишес сразу похвалился, — засемафорил глазами Ворнер. До него дошло, почему пират так долго возил его вокруг корабля.
— А этот что, так и сидит? – спустился на мостик Болт.
Действительно, с момента покидания орбиты Тумарса прошло около 12 часов земного времени. Всё это время путешественники, кроме капитана и штурмана, отдыхали. Легран же, как его сидящую тушку вынесли с Турнир-балласта, доставили на матку, усадив в рубке для полного контроля, так и не пошевелился.
— Сидит, — тяжело выдохнул Ворнер. – Как вкопанный.
Джим поднял руку болгарина и отпустил. Та безвольно упала.
— Так не бывает, — констатировал он. – Ему врача надо.
— Он и есть у нас единственный. – Как-то недобро ухмыльнулся капитан.
— Пффф, — задумался агент. – О! Клин клином вышибают. – Вспомнил он поговорку русских полярников.
— Это как?
— Понятия не имею. Но как-то же вышибают. Может дать ему по башке бейсбольной битой?
— Ты его убьёшь.
— А такой, уже убитый, он лучше выглядит? – показал Болт на Леграна.
— Дилемма, — сел в кресло кэп.
— Называй это как хочешь, но я хочу есть. Гости тоже проснулись, по котомкам рыщут.
Глаза командира снова поменяли цвет:
— Ты издеваешься? Мы с Пьером сутки пытаемся разобраться с программами, что нам понавтыкали здесь пираты, а ты про жор!!!
— Я что, проспал сутки?
— Проспал. Займись теперь делом. Возглавь обязанности повара. Или забыл где камбуз? И помни, что мы с Пьером тоже голодны.
— Yes, Sir! – козырнул ДжиБи. И уже было ушёл, как …
— Я тоже есть хочу. – Откуда-то вдруг раздался загробный голос.
— Что? – повернулся Болт, оглядев свод рубки. Брайан с Пьером смотрели на Леграна.
— это он что ли сказал? – знаками показал агент.
Те незаметно пожали плечами. Лицо Асена оставалось непроницаемым.
Болт осторожно подошёл сзади к «монументу» и …
— ААА!!! – заорал ему в ухо.
— Т-ты чё орёшь, дебил?!!! – возмутились пилоты. Легран же оставался безмолвным.
— А что это был за голос? – обошёл ДжиБи кресло с врачом. – У меня аж кровь закипела.
— А я … обоссался, — признался честно капитан.
— А я сейчас приду, — не стал признаваться Пьер, покинув мостик.

— Вы много говорите. – Опять возник демонический голос.
Джим и Брайан испуганно озирались.
— Это я.
Голос был из неоткуда.
— Кто я? – прошептал Ворнер.
— Легран.
Командир с командором посмотрели на сидячую статую.
— Асен?
— Да.
Губы у болгарина не двигались.
— Это ты говоришь? – осторожно намекнул ДжиБи, которому все эти инопланетные коммуникации надоели до чертиков.
— Здесь ещё кто-то есть?
— Мы не знаем. Но ты какой-то невменяемый. Не такой, что ли.
— Вменяемый, — внутриутробно произнёс Асен, не разжимая рта. – Меня надо спасать. Вы за всё последнее время в меня столько информации внедрили, что у меня сейчас голова лопнет.
— Сейчас скотч принесу, — метнулся было командор.
— Сиди. Зачем? – не отрываясь, смотрел на доктора кэп.
— Ну, чтоб мозгами здесь не забрызгал всё.
— Меня кормить собираются? – Опять загробно прозвучал Легран.
— Да. – не отводил взгляд капитан. – У нас и дежурный есть по камбузу. И пусть он не забудет про нас с Пьером.
ДжиБи, взвалив на себя Леграна, удалился в глубь корабля.

Когда пилоты, не дождавшись приглашения, во всём своём свежем обмундировании пришли в столовую, их ждала удручающая картина. Весь стол был завален выдавленными тюбиками космической еды. Статуя болгарина лежала на диване в прежнем сидячем состоянии, а пьяный Болт рассказывал смирно сидящим Конюховым свою байду про то, как он спасал в Антарктиде инопланетян из цепких лап императорских пингвинов.
— Поели. – Штурман удрученно посмотрел на капитана.
— О! – заметил их агент, смахнув со стола тюбики. – Брайан, Пьер, вас ожидает феноменальный обед. Присаживайтесь.
— Да, да, — закивали Конюховы. – Шеф – мастер.
Ворнер вернул глаза негодования в прежний цвет. А Болт накрывал на стол. Пара свежесрубленных салатов и дымящаяся лазанья.
— Угу, — метал салаты Пьер.
— А тюбики? – мотнул головой капитан.
— Асен. – кивнул на диван агент. – Хочет есть, но есть не может по причине омертвления тела. Выдавил в него сколько влезло, пока не полезло обратно.
— Да, да, — подтвердили Конюховы.

— Мы отдыхать, – насытились пилоты. — Корабль в автоматическом режиме. В рубку не входить. Верните к жизни доктора. Он ещё себе понадобится.
— Спасибо, — снял фартук Джим.
— Спасибо, да. Извини. – Ушли Гасли и Ворнер.

(продолжение ниже)